Selva

Yo respiro la selva, no la ves pero yo la respiro
y voy sujeto al humo de su cuerpo.
El vapor de sus nombres sube por las cañerías de esta ciudad vieja.
Y respiro su sangre. Aspiro la arboleda y es de un trago, con borbotones, pelos de animal y cáscara de fruta descompuesta.
Cosas que fueron otras se deshacen en el plateado de la noche.
Son estrellas podridas que acunan con aullidos, con un filo vidrioso y una piedra que duele a cualquier tacto.
Vivo en esa caverna sin paredes.
Entre sus inscripciones lo enmarañado tiene rostro y los perfumes gozan de su fugacidad eterna.

También en la noche de cemento te respiro.
Agua insolente cruza debajo de mi almohada.

Jorge Boccanera. Palma Real.