Y le decimos al tipo que sí. Que quizás sea la pila. Que no importa. Lo que importa, en realidad, aunque no se lo decimos, es que suelte la cámara, que deje de mover los dedos rápido sobre el aparato.
Cambien la pila y cualquier cosa me la traen y la vemos, ¿eh?
Y volvemos a decir que sí sabiendo que no vamos a volver. Creo que es mejor que yo desarme la cámara, pieza por pieza, y después no pueda volver a armarla que dársela a este tipo y esperar a ver qué hace, digo. Ella asiente con desconfianza. Bueno, quizás no sea lo mejor: Es una metáfora. Ya sé, tonto, dice y se ríe como sabe reírse.
Y vamos a un bar. Café con leche, mitad y mitad, pide ella, y tres medialunas de grasa. Lo mismo que ella, digo yo. La moza sonríe y se va. Pienso que tener que sonreír es desgastante.
Agarro unos diarios de la mesa de al lado, diarios locales que desparramo sobre la mesa. Saco la cámara del estuche.
Qué cagada que no salgan las fotos. Quizás sea la pila. Puede ser, porque a veces saca y a veces no. Y oprimo el botón, y de nuevo el click.
Ninguno de los dos dice: “Ah, pero funcionaba”. Ninguno de los dos dice nada. Al rato, la moza trae los cafés con leche.
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